Quando a fofoca vira história da arte

Em dezembro de 1888, durante uma grave crise, Vincent van Gogh mutilou a própria orelha. O episódio é verdadeiro. Também é verdade que, mais de um século depois, ele continua a chegar antes do artista. Muita gente conhece a orelha, a loucura e a morte antes de conhecer os girassóis, os ciprestes ou as noites estreladas.

Contado e recontado, aquele gesto deixou de ser apenas um episódio de sua biografia e passou a funcionar como explicação para sua vida e sua obra. É nesse deslocamento que o fato começa a adquirir os contornos da fofoca. Ela nem sempre inventa: às vezes, escolhe um acontecimento verdadeiro, aumenta sua dimensão e o transforma na explicação de tudo.

Remexer histórias

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A palavra fofoca tem origem incerta. Uma das hipóteses mais aceitas a relaciona às línguas bantas africanas. O termo teria ligação com fuka, “revolver” ou “remexer”.

Contar e recontar não é apenas transportar uma história: é mexer nela. Um detalhe cresce, outro desaparece, uma suspeita ganha contornos de certeza. Ao final, já não sabemos onde termina a biografia e começa a imaginação coletiva.

Da suspeita à “verdade”

Antonio Salieri permaneceu no imaginário como o compositor medíocre que, por inveja, teria perseguido e até envenenado Mozart. O verdadeiro Salieri, porém, estava longe desse personagem. Respeitado em Viena, escreveu dezenas de óperas e ensinou Beethoven e Schubert.

A história atravessou literatura, teatro e ópera até chegar ao filme Amadeus, de Miloš Forman. Não há provas de que Salieri tenha assassinado Mozart. Mas a narrativa reunia gênio, inveja, rivalidade e morte, tudo de que uma grande fofoca precisa para sobreviver.

Quando o rumor ganha autoridade

Em Vidas dos mais excelentes pintores, escultores e arquitetos, Giorgio Vasari reuniu informações preciosas sobre artistas do Renascimento, mas também anedotas nem sempre confirmadas.

Uma delas conta que Leonardo da Vinci morreu nos braços do rei Francisco I. Ingres transformou a cena em pintura, embora o episódio seja considerado fictício. A imagem não registrou o acontecimento; fez com que passássemos a acreditar nele.

Vasari também ajudou a perpetuar a ideia de que Rafael, morto aos 37 anos, teria sido consumido pelos excessos amorosos. A causa é incerta, mas a versão mais picante venceu a disputa pela memória.

A versão mais visual

Repetiu-se durante anos e anos que Michelangelo pintou o teto da Capela Sistina deitado sobre os andaimes. Na realidade, trabalhou em pé sobre uma plataforma, com a cabeça inclinada para trás. Era penoso, mas menos cinematográfico.

A versão mais precisa explica. A versão mais visual permanece.

A fama acompanhada pelo diabo

A técnica de Paganini parecia tão extraordinária que surgiu uma explicação sobrenatural: o violinista teria feito um pacto com o diabo. Sua figura magra e a maneira quase impossível de tocar sustentavam o rumor.

Nem toda fofoca destrói. Algumas acrescentam mistério e participam do espetáculo. A lenda explicava aquilo que sua técnica tinha de incompreensível.

A moldura que muda

Por que essas histórias resistem? Talvez porque a arte seja complexa, enquanto a fofoca oferece uma chave imediata. Ciúme, paixão, loucura ou vingança parecem organizar tudo. Humanizam o artista, mas também podem reduzi-lo a um personagem.

As obras permanecem relativamente imóveis; as histórias ao redor delas não param de mudar. A fofoca funciona como uma moldura móvel. Cada geração acrescenta um detalhe, apaga outro e volta a colocá-la ao redor do artista.

O que vemos, afinal?

Talvez a permanência dessas histórias dependa também da maneira como nossa mente organiza o mundo. Em Cérebro e crença, Michael Shermer reúne pesquisas segundo as quais o cérebro procura padrões, lhes atribui significado e, depois que uma crença se estabelece, tende a buscar elementos que a confirmem.

Aceitamos Salieri como o rival invejoso; depois, cada conflito com Mozart parece confirmar a inveja. Conhecemos Van Gogh como o pintor atormentado; em seguida, procuramos em suas telas a loucura que já esperávamos encontrar.

Onde os documentos deixam lacunas, a imaginação oferece continuidade, preferindo aquilo que nos atrai ou inquieta. Uma vez construída, a narrativa seleciona os fatos que a sustentam e afasta os que poderiam enfraquecê-la.

Não acreditamos na fofoca apenas porque ela foi repetida. Também a repetimos porque confirma aquilo em que aprendemos a acreditar. Ela nasce na boca de quem conta, mas ganha permanência na mente de quem encontra nela um sentido convincente.

Essas histórias podem nos aproximar dos artistas. O problema começa quando se tornam a única interpretação possível.

A moldura pode acompanhar a obra. Não deveria escondê-la. Quando olhamos uma pintura, ouvimos uma música ou contemplamos uma escultura, vemos aquilo que o artista criou ou o personagem que inventamos para explicá-lo?